Há um cara
desconversando.
Desafinando.
Um cabelo
que passa sacudindo ideias
fervendo as
fadas e guardando um fel.
Às vezes há um
céu de estrelas
ou uma jam session em casa
pra ensaiar se inspirar.
Mas eu sei
que falta o mar,
falta amar e falta
até o ar.
Não há nada,
apenas um
vírus que faz a gente
desaprender as
boas coisas dos livros.
Terra pra ele
é um pó marrom
onde seus
pais semeiam apenas ilusões.
CRiga.
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