Carrego entre as duas mãos juntas em concha
As pétalas de uma rosa que morreu jovem demais.
Pesa bigornas. O caminho do cortejo é vasto,
As folhas secas denunciam um vacilo.
O cimento intacto ainda guarda velhos sonhos.
Rosas secam, meu amor.
Outras nascem e o ciclo perdura,
Só a primavera sorri rangendo os dentes
Nesse sol de solidão tão quente.
Eu apenas espero a noite.
Cultivo uma vontade adolescente
de sentir aquele medo bobo de assombração.
CRiga.
Nenhum comentário:
Postar um comentário